Escenarios

Desaparecieron ,
se escondieron en los poros de la luna.
Se fueron con la arena, abrazadas por las olas.
se colaron con las notas de la música,
se fugaron de las salas de conciertos.
Y tu estabas allí, sentada en una piedra,
observando y escribiendo,
apuntando cada imagen y sustancia.
Nadie sería entonces desconocido ni ignorado.
El amor, por su peso de sonrisa y de nostalgia,
el cuerpo, por su carne y por sus años.
Ahora… vacío,
exprimidos los sueños, tersos, inocuos,
no los veo ni los siento.
Se evadieron por los labios sucesivos,
se piraron por las líneas de unos senos.
Se mudaron en promesas corroídas,
se herrumbraron en el lodo de mis tiempos.
Y tu sigues allí, alma mía,
sentada en una piedra,
revestida de musgos,
sollozando y escribiendo.


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Es domingo,
el sol desempaña a la luna
de su crisma de sombra aguada.
Recuerdo aquella tarde abril
cuando no supe aferrarme a la muerte.
Cuando el cáliz fue violado
por la ostia de la vida .
¡Aun arrastro en mis huesos
los ruidos de cadenas!
¡aun el magma del infierno
acecha los pesares,
anclados silenciosos en mis sienes!

¡Virgen de tumbas
que en el verbo me entierras!
¡Cristo de ébano,
que en jugo de estrellas
desastillas tus heridas!
¡Ángel de escombros
donde curva el infinito!
Hablen para callarme
éstas candelas de sangre.
Griten para que escuchen
mis oídos ciegos
el sendero de sauces.
Para que los altares
ofrenden la pira memoriosa
de perpetuos gemidos.

Es domingo.
Campanas mudas de estíos
abren la puerta de abril,
miran por la rendija
los baldíos del tiempo.
Todo está dicho ya,
todo está escrito.
Hilvanada el alma,
consumido el fuego,
y la historia manchada
por las lívidas letras
que ocultan las verdades
en fosas de nieve y agua.-

Walter Faila

Quisiera que mis versos contengan la belleza
que a una mujer sola llene al fin de amor,
nenúfares que pueblen su pecho de jardines
y en las alas del viento se trepe a mi calor.

Quisiera que llegara mi canto peregrino,
como arrebato de un justo desatino
quitando la sentencia del hombre juzgador.
Nadie sabe de tus camas ni tus vicios,
nadie, que no sea un cuerpo de amador.
Quisiera libertarte de la culpa y de la pena,
que somete la pluma del ingenuo acusador.

Quisiera que estés en mis ventanas,
sosteniendo tu velamen de nítido esplendor.
Que estés en los rincones que guarda mi osadía
como símbolo y emblema de lunas y de sol,
Que todo mi universo se aposente en tus entrañas,
cantando tu silencio de amoroso ruiseñor.

Quisiera que todas las memorias se callasen,
si el silencio es la escena del lírico fragor,
en que husmeas guardando tu cordura,
para entregarte a la hora precisa del amor.
Quisiera que las placas de tu cuerpo se colgaran,
logrando el epitafio de mi cuerpo de varón,
saciado en las hogueras que guarda tu destino,
a todo el camposanto de mi gran ensoñación.

No se acaben en la historia de los cuerpos,
este canto indomable que os doy,
mas simple , mas dulce, y mas sencillo,
que aquél que recibes como puño de un adiós.

Pues quisiera que sepa el mundo entero,
que eres reina vestida con rayo de la luna,
y diosa de tu reino encantado de clamor,
Que no hay espejos que reflejen tu hermosura,
porque el alma no se ve
con un vidrio reflejándolo hacia el sol,
ni se presienten del espíritu sus besos,
mirando un par de senos en ropa de interior.

Quisieran que comprendan los hombres vulnerados,
las trágicas cegueras que marcan un reloj,
cuando el tiempo ya ha acabado con el tiempo
y son escombros de despechos… los cantos de su voz.

Walter Faila
Derechos Reservados

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Camino entre lozanos
jardines parquizados,
de helechos y de espinas
de piedras y de páramos.
cargo la gravedad de las caídas.
el cuerpo que los años, hace débil,
el acero de los sueños corroídos
y la estación de un otoño… permanente.

Tu nombre es el oasis
que se mira entre lo ausente,
un anuncio sin retornos
y un retorno sin presente.

Camino sin premura
por las huellas indelebles,
de los pasos que algún día
nunca dieron,
los yo, que sin pensar me precedieron
como ejércitos hambrientos y rebeldes.

Camino entre bohemias y esperanzas
entre el suicidio clandestino de mis hueste,
entre el dominio de mi mente enardecida
y la anarquía de mi alma hecha vertiente.

La sombra es el cansancio
que recoge lo perenne
el reinado de los tiempos
en que juegan y que ejercen
las hipócritas costumbres
de un mandato que no sienten

Camino entre fogatas
rodeadas de lloviznas,
en calles de cenizas
y zócalos de nieve .
Me devuelve la inercia
el impulso de los pasos
y se cae en un capullo…
tu tímido relieve.

Walter Faila

yo tuve una mujer que aun no ha nacido
amor en pijamas, sobredosis de ternura.
¡qué miedo da, a veces, la vida!
Domingos de encuentros, sábados de despedidas.
Como sangran por dentro, a veces, las heridas.
Será quizá la sombra el elemento de la luz?
Cabrá en un filamento
el reflejo desprolijo de las noches y los días?
Amor en hojas de otoño, viento que no cesa,
horas que no están aun, en el tiempo,
impetuosos calendarios de llegadas y partidas.
AH! Mujer, cuando nazcas,
Desde el verdor inapelable de tus ojos,
desde el hechizo de tus noches mas sentidas,
surgirá como una flor
la sangre de tu pecho en mi caída,
y éste dolor tan grande
que provoca, a veces... la vida


Walter Faila

Noches blancas…días negros,
desvelo de hiel en cada escoria,
y en el puñal de la memoria
los tajos incurables del recuerdo.

Con qué deleite se deleita
en ésta cueva , la vida?
El barco lleno de espanto
y el mulle lleno de heridas.

Dónde está la voz sonora
el grito mudo de ira?
dónde el corazón del sueño
dónde la bóveda de mis risas?

Vuela en la tarde un manto
cubierto de leve brisa,
escapan rojos lamentos
por las calles desprolijas.
Una virgen sostiene en su falda
su dudosa castidad divina.
Un soldado llora de pena
en una tierra sangrante y fría.
Y todo toma su rumbo
todo se junta y lía,
la voz de todos los santos
la ceguera de todos los días,
el barco lleno de espanto
el muelle lleno de heridas.

Te conoces?...acaso me conoces?
Olmos que no dan peras.
Música sin armonía,
rostros que van en carteras
sosteniendo crueles profecías,
buitres que en mi cantera
devoran mi mal poesía.

Noches blancas…días negros.
Amor de piel, y herejía .
Acaso nos conocemos?
¡Que miedo dan los espejos
en la escena gris de la vida!

Walter Faila